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MAILART de Sophie VALENTIN
Voici une première présentation des textes sur CALAMEO , l'Album d'images (photos) sera diffusé ultérieurement.
Bonne LECTURE !
Vous pouvez continuer à envoyer des textes et des photos sur le thème POESIE URBAINE jusqu'au 15 Octobre .
Adresse : causeuses@gmail.com
Reflet d' Affiche de l'Horloger de St
Paul Musée du 1er Film Place
des Frères Lumière Lyon 8°
Bientôt Disponible l'Album complet des premières
livraisons de VENDANGES POETIQUES 2009 avec les images que nous
n'avons pas pu ajouter chez François BON sur le Site BNF [ Bibliothèque
nationale de France , Service des éditions multimédias] qu'il a hébergé ( Nous l'en remercions vivement ) .
A la rentrée, m'a-t-il dit ces Ateliers
devraient être mieux structurés et sans doute mieux protégés des
Spammeurs . Vous avez vu , je suppose ces détestables commentaires
cryptés "police totale" qui se sont multipliés
comme des orties à la place des commentaires.
Nous pourrions malgré tout dès
que le dispositif sera d'aplomb continuer et rénover cette
expérience féconde en nous adossant encore l'année prochaine à ce type
d'ateliers partagés.
L'Association Lyonnaise de la CAUSE DES
CAUSEUSES aura donc, en attendant , le vif plaisir de réunir ici
aussi les textes et les reproductions d'images émanant de l'
Atelier d'Ecriture en ligne proposé sur le thème ECRIRE
LA VILLE inspiré et soutenu par François BON et la BNF en 2009.
Bravez la grippe porcine et Réservez
d'ores et déjà votre week-end des 7 et 8 Novembre
pour venir nous rejoindre à L'AUTRE SALON de GRIGNY sur
invitation de PANDORA, où vous retrouverez
l'ambiance que nous aimons en Poémie Amie .
Nous mettrons l'accent cette année sur
les talents d'écriture et créatifs des adhérents-adhérentes de
l'association . Nous vous présenterons également le projet
d'accueil de la Poète Italienne ANTONELLA ANEDDA le samedi 13 Mars 2010, dans le Cadre du
Printemps des Poètes sur le thème annoncé
: COULEUR FEMME...
N'hésitez pas à nous écrire pour vous
informer !
Le mail c'est : causeuses@gmail.com
Photo Mth Peyrin, 2009 Lyon Quartier Musée Urbain Tony Garnier ©
les mots miment un secret
qu’ils éventent
j’écris par amour des yeux
qui sont mon contenu
visage visage
il n’y a pas assez de lampes
et trop de livres
mais
la mer est là
immobile
et dans cette immobilité
le langage reconnaît sa promesse
regarde
l’immobilité appelle le vent
l’état de détresse est lié
à la goutte mouvante
ainsi va le mot
dans l’illusion qui se défait
rien ne sera tenu
l’idée même s’abîme
dans l’idée
quelle histoire
entre toi et le monde
quel mot à mot
contre nature
les yeux de mon amie sont dans la terre
celle qui me disait Chante
maintenant
j’écris
chaque ligne mange
ce que la terre a déjà mangé
misère
misère
voici venir le mensonge
à qui s’adresser
à quoi
un soir
au même instant nous fûmes
moi sur toi
et la pluie sur toit
oui
personne ne parle à personne
Bernard NOËL , L’été langue
morte,
fata morgana, 1982 , pas de pagination
Photo
Mth Peyrin 2009 © Angle des Terreaux / Musée des Beaux Arts
Oui. Lyon. 4
jours 3 nuits 2 fleuves 1 idée : revenir.
Bien lotis,
petit hôtel, rue Victor Hugo, la place Bellecour, avec ses quatre coins
éloignés, étirée et déserte, Célestins, Jacobins, l'Hôtel Dieu (expo sur
l'historique des seringues, à cause du titre : Piqûres de rappel…),
l'Opéra, place des Terreaux, alors là : richissime Musée des Beaux-Arts :
l'immense présence du Zurbaran, aussi un magnifique St Jean
l'évangéliste de je ne sais plus qui, les Delacroix (mieux qu'à Paris !), très
étonnante scène du déluge de Joseph-Désiré Court (je l'ai noté, inconnu pour
moi), l'adoration des mages de Rubens avec son scintillé ; oui, la virevolte
quasi extra terrestre de cette danseuse en avant plan (Jacques Stella),
Véronèse (le pied de Bethsabée !), Bellotto etc. Et dans le patio, le solide
Carpeaux avec dans la main cette petite figurine, par Bourdelle… Fabuleux
musée.
Le vieux Lyon,
l'église St Jean. Fourvière le jour, Fourvière la nuit. Les bouchons au hasard
la chance, une seule fois piégés. Les quais, de long en large, généreusement
pensés pour tous. Le vent qui change selon le fleuve traversé. L'odeur de la
pierre mouillée au soleil. Au cimetière de la Guillotière, saluer de bons vieux
beaux-parents. Pas vraiment vu de librairies ni galeries, mais, par hasard, les
bouquinistes un matin, le long de la Saône. Alors, chez Bonnard, le retrait et
l'embarquement de deux trois saucissons pour la route. Je n'ai sillonné Lyon
que très centralement – je fais comme les chats qui investissent un
nouveau territoire : ils partent du point central zéro et font progressivement
des cercles de reconnaissance de plus en larges – donc, le
grand reste, en réserve, pour tout bientôt. (Lyon n'est plus qu'à quatre
heures de train de Bruxelles…)
Ah ! Paris tu as perdu des
points.
Voilà en bref et maintenant je vous
salue, heureuse de votre ville.
Bernard NOËL , L’été langue
morte,
fata morgana, 1982 , pas de pagination
Un rebond qui fait écho à ma note précédente "Lire l'Autre"
Photo Mth Peyrin , Eté 2009, La Jolie Semeuse
Le temps, la résidente et le vide
Le temps ne manque pas en résidence.
Il déborde.
Non pas autour de soi comme une corde
qui enserrerait jusqu’au cou vos chevilles et l’esprit. Non.
Lorsque je suis ainsi invitée à entrer dans un autre paysage que le mien,
dans une autre maison que la mienne, j’expérimente des sommeils nouveaux, des appétits et des mouvements qui ne me sont pas habituels. Et un verbe se met à clignoter devant mes yeux comme un os pour le chien : partir.
J’en suis reconnaissante. Oui.
Car partir ouvre la porte de la maison mieux qu’une clé d’or.
Peut-être ridiculement convaincue aussi de ne pas être tout à fait la bonne personne, le bon auteur, de ne pas être digne de la résidence proposée.
Ridicule certainement. Impossible de ne pas rire devant tant de crédulité. La mienne.
J’aspire souvent à être délivrée. Du temps. De l’espace. Du poids de mon corps.
Etre loin.
Mais loin, de quoi ? De moi, de mon ordinaire manière d’enfiler une nuit à un jour, ou plutôt de coudre avec maladresse l’une à l’un ou l’autre à l’une ?
Je ne crois pas que mon temps soit si précieux que je ne puisse lui laisser la bride sur le cou. Ici je reste souvent de longs moments inactive. Et puis je fais ce qu’on me demande.
Souriant parfois en imaginant Robert Walser en résidence de commis.
Commis à écrire. A commettre ce crime d’écrire qui nous est instamment demandé.
Mon temps est tout sauf précieux.
Mon lieu est si bien caché que j’ai du mal à le nommer.
Aussi peut-il s’habiller de noms différents.
L’ailleurs de la résidence m’emplit les poumons et me fait croire que j’ai enfin du souffle.
Entourée d’inconnus je glisse mes pas dans ceux du précédent ou de la précédente.
Sans prendre ombrage des comparaisons possibles.
Ce qui est certain, ce qui est possible pour moi ici. Incertain ou impossible à d’autres.
Tout à coup la vacuité m’entoure, et parfois m’enchante, me délivrant de la règle ou me livrant une autre existence dans un temps et un espace inconnus. Parfois cette vacuité me déconcerte, m’irrite ou encore me chagrine. Mais elle est mienne, je la reconnais, où que je sois, elle est fidèle, c’est celle de l’enfance et du grand âge, vacuité qui va prendre un nom, qu’on va me permettre d’habiller du mot respectable de résidente. Celle qui est permise à la déplacée que je suis.
Je réside. Non pas j’habite. Ou je vis.
Ca, c’est ce que je fais chez moi. A mon adresse.
Ici, si loin de là. Là-bas.
Je réside à présent dans le momentané, le précaire, l’idéal. Ce qui ne durera pas. Ce qui loin de s’éterniser s’interrompra quand le temps de la résidence s’achèvera et que j’en reviendrai à mes habitudes, le lit, la table, le jardin, ce qui ordinairement donne une adresse où vous envoyer les livres, des listes, des recommandations.
Il m’arrive d’envoyer des lettres à mon adresse.
Depuis l’ailleurs que j’occupe je lance des flèches vers ma maison.
Petites et bien aiguisées, mais tendres. Envoyées par la poste à mon adresse.
A destination des miens. A leur adresse.
Où, pendant le temps ouvert de la résidence on ne peut me trouver puisque je n’ai plus d’adresse. Ou plutôt qu’on ne peut m’adresser que d’immatériels messages électroniques.
Insérée dans le pays nouveau que l’on me prête, je rencontre des gens et des enfants, des oiseaux en grand nombre et aussi de très petites pierres dont je remplis mes poches, au cas où je ne serais plus en mesure de retrouver la route du moulin où je réside.
Existe-t-il des écrivains qui sont tout au long des jours des poètes à temps plein ?
Je l’ai déjà écrit, je ne suis poète que de quatre à cinq, tous les matins.
Et parfois je ne me réveille pas, alors ça saute un jour, la poésie.
Sauf qu’ici, en résidence, le vide est avec moi, prêt à s’asseoir sur le coin de la table, à me tirer par les cheveux, rappeler à l’ordre : tu dois travailler et gentiment le travail se glisse près de moi et nous nous essayons, ensemble, à ce temps étrangement libre de la résidence d’écriture.
Texte écrit après de nombreuses résidences (Finlande, Tunisie, Belgique) et de la dernière en Brenne, à l’initiative de la F.O.L pour dire à la fois ma reconnaissance et aussi l’état curieux que procure la confiance que l’on met en vous, un état de vide délicieux et angoissant qui permet –peut-être- de s’attaquer à sa montagne intérieure.
Photo Mth Peyrin , Eté 2009, Van Gogh n'y est pour rien !
Ils ou elles veulent
qu’on les lise, mais désirent par dessus tout qu’on les
choisisse, qu’on les distingue, voire qu’on les rémunère pour leur temps
consacré à écrire. Quelle que soit la douleur inhérente à l’acte d’écrire, le
fait d’en avoir le temps est un privilège qui rend très inégal le mérite de
ceux qui y parviennent. Il y a trop à lire, tout le monde le sait, mais ce
n’est pas triste, c’est un signe d’espoir dans la civilisation . Il faudrait ,
calculé à la louche, des millions de vies à plein temps pour accueillir ce qui
est publié. Aujourd’hui, par souci de respect et d’honnêteté, je préfère lire
peu, mais bien attentivement , quelques auteurs rencontrés par affinités
spontanées ou par hasard heureux. Je n’ai plus le goût de commenter mes
lectures, c’est devenu une perte de temps précieux que je préfère
consacrer à la vie ordinaire ou à d’autres découvertes, je préfère
montrer les titres, les auteurs et un ou deux extraits. Je ne m’astreins
plus à une note quotidienne. Je respire librement et je me déplace entre signes
écrits et pensées. J’accorde de plus en plus d’importance à la qualité des
accueils entre gens qui se connaissent et croient se connaître alors qu’ils ne
se lisent pas mutuellement. Il faut commencer par là. Avoir l’humilité de se
dire, j’ai été en phase ou non avec ton travail d’aujourd’hui et j’attends le
prochain. Je te fais confiance. Je te lis dans l’effort vivant. Je te
reconnais. Ecrire , pour moi, ce n’est pas chercher à rallier l’élite (qui
est toujours politique, économique et conjoncturelle) c’est
attester devant autrui qu’on est présent(e) et qu’on tente de faire
bonne figure à ce qui vient à nous. Vous comprenez ?
Mth P.
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